Extrait
Depuis ce matin, la mer gicle et la pluie se dédouble contre le rivage. Je suis composée de soixante-dix pour cent d’eau. N’eût été le trente pour cent d’os et de viscères, je ne serais plus ici cet après-midi. J’aurais été incorporée, dissoute ou je me serais élevée dans les cieux, légère. Un nuage, je serais probablement devenue un nuage.
Je me suis enfermée entre les murs d’une chambre. Les murs retiennent, on s’y heurte, on s’y frappe. Les murs, les façades, ont affaire avec l’humanité et la civilisation. Les chambres sont des endroits clos comme le ventre des femmes. Ici, l’ouverture c’est la mer. La mer qui se tord, se dresse, flagellée. La pluie doit cesser. Sinon la mer va se jeter sur moi et, dans le cri des mouettes, va tout m’arracher.
